Canzone

Las canciones son medios de transporte. Se expresan en ondas de partículas pegajosas que capturan y recolectan percepciones y sentimientos emitidos por solitarios cuerpos terrestres. Y, al regresar, otorgan diminutas y poderosas moléculas llamadas nostalgias.

Ética abstracta

Y si hubiera experimentado cada momento de la vida de un criminal, ¿qué me hace pensar que haría algo diferente? Y si viera los colores de los árboles como lo hace un ejecutivo corrupto, ¿por qué pensaría y actuaría benevolentemente? ¿Qué me hace pensar que mi conciencia es superior a la de aquellos que detesto? Si yo también me ahogo en hipocresía; mato insectos y ratas mientras hincho el pecho con mi vegetarianismo; me mancho de concepciones racistas, clasistas y misóginas sin darme cuenta, y tengo más intereses egoístas que altruistas al tomar decisiones, al relacionarme con la gente, al respirar. Por qué pienso que haría algo diferente en los zapatos de otros si separar la conciencia de los estímulos recibidos a lo largo de tu vida es de lo más absurdo; si la forma como ves tu vida, literal y metafóricamente, la forjan los sistemas corporales sometidos a patrones fisiológicos como resultado del cúmulo de experiencias vividas. Por ello, pienso que no hay dicotomía entre el bien y el mal, únicamente somos una compleja red de realidades colisionando entre sí.

No quiero correr más

Si la base de la vida es la competencia, entonces no me interesa vivir esta realidad. De alguna manera me inventaré un ensueño en el que los juegos no sean una hostil pugna, donde la educación sea para compartir saberes y no para crear artimañas, donde no haya dinámicas de poder en las relaciones interpersonales, donde pueda respirar tranquilo, donde no tenga que oponerme, procurar, desafiar a otros seres con mi astuta mente fabricada en colegios y universidades de marrullería.

Gotitas de realidad

Mientras la hora dorada del atardecer se esfuma poco a poco, mi mente se instala en la lejanía, en un recuerdo que me traza la mente a medida que un profundo soplo; una reminiscencia de un tiempo estático en forma de esfera que ha venido saltando sobre moléculas de oxígeno por muchos años para enseñarme algo, para decirme hoy que existió un momento determinado en el que aún exudaba quimeras. Me susurra, la bolita, que la certidumbre de transmutarme en un ser cuyo interior refleje mis más íntimos anhelos está intacta. Me dice, en convulsa retórica, que la percepción del cosmos fijada en ese momento se conserva, y de repente procede a obsequiarme gotitas de serotonina. Y entonces, de la nada, lo recuerdo todo. Lo siento todo.